Ereto em meio ao breu quase imune à sua trêmula luz amarelada, o poste enferruja com as horas. Também o fazem as dobradiças do portão velho, a fivela da coleira arrebentada pelo cão que fugiu em busca de dias melhores; o latão de tinta jogado no terreno baldio; o coração amargo da prostituta que dorme no hotel do outro lado da rua.

O hotel não enferruja, range.


São 3:48 da manhã; o cheiro forte de cigarros no meu quarto me sufoca.

Happy the man, and happy he alone,
He who can call today his own.
He who secure within can say,
'Tomorrow do thy worst, for I have lived today'.
- Horace

Good bye, Holy Mountain.